derrière les murs de mitraille
ta langue trafiquée barbelée
des épines dont tu écris des poèmes
ta connaissance de la guerre, l’art
de tuer avant que s’écroulent
les montagnes d’ogives luisantes
empilées dans ton lit
derrière les étoffes épineuses
tes suicides opaques
barbouillant ta voix
ligotant le ciel

en robe de coton blanc
déchirée la bouche ouverte
les pieds sales
les yeux sous l’eau
tu peux enfin pleurer
ton amour fictif